Krabbels. Zomer

Terwijl mijn omgeving steen en been klaagt over het te warme weer dat altijd zo benauwd is hier in Nederland 'en nee in buitenlanden is dat echt heel anders', wis ik tevreden de zweetdruppels van mijn voorhoofd terwijl ik met beide handen de mestkorrels en daarna de zaden door de mulle potgrond meng. Basil, schrijf ik op het plastic helgele stekertje (want de stift is te dik voor het hele woord) en ik voel me even net als Meryl Streep in "It's complicated", maar dan zonder de villa en de tonnen op de bank en al helemaal zonder de twee mannen die naar haar hand dingen. Een paar tuinen verderop hoor ik een kat krijsen. "Ga weg, Mowgli", roept de buurvrouw boos vanaf haar strak betegelde patio. Ik kijk vergenoegd rond in mijn kleine stukje Frankrijk en besluit het gras, dat vol staat met bloeiende klaver, niet te maaien, want die dikke hommels zijn er maar wat blij mee.